A Arte de Ser Poeta

Se o mundo foi feito em apenas sete dias
Como pode o Homem viver anos e anos
E nunca estar pronto?
Sempre digo que não me arrependo
Do que deixei de fazer
Mas sim daquilo que fiz
Mas o que sinto é diferente do que digo
Dentro de mim reside um ser
Implacável em seu julgamento
Que sempre me joga na cara
Sem a menor cerimônia
Que eu erro demais
Que eu sou fraco
E que eu ainda tenho muito a aprender
E esta sensação de fracasso
De que eu poderia ter sido melhor
Corrói-me
E essa necessidade de provar
Para mim e para os outros
Que eu de hoje é melhor do que o de ontem?
Cobram-me isso, embora ninguém verbalize
Eu sei que é o que eles esperam
Os fantasmas me sopram aos ouvidos
Assombram-me
Alguns arriscam indicar uma direção
Mostrar o caminho que devo seguir
Mas esse caminho é correto, justo e perfeito
E um ser inacabado como eu
Por ali não pode andar.